por Benício Rocha*
Meu coração se partiu quado vi uma sacola plástica, dessas de supermercado, voando perto da janela de um apartamento do 5º andar de um prédio, presa por uma linha às mãos de um garotinho. Caixotinho saindo de um caixotão…
Não pude evitar as lembranças de um tempo em que as crianças viviam soltas, descalças, sem alergias e, esbanjando alegria, corriam, pulavam, gritavam e viviam pelas ruas e pastos de capins verdes.
Papagaios linha 24 ou 10, as pipas, cordonet, cuja grafia nunca aprendi.
Faquinhas, taquaras, linhas, papel de seda, tesoura, grude, cores, muitas cores – o roxo era lindo (pano de caixão)!
Carretilha de 8 cruzetas, as feitas pelo “sô” João, lá da Rua Coronel Antônio Salim, já velhinho, eram as melhores da cidade!
Os corações de nossas mães se tranquilizavam e elas sorriam quando, olhando para cima, nos viam em nossas obras coloridas que, alegremente, ocupavam um céu colorido, multifacetado, do qual um sol brilhante queimava nossos rostos.
Soltos, descalços, correndo na grama e soltando papagaio. / Foto: Marina Borges
Buscadas, laçadas, linhas pocadas, correrias, alegrias e tristezas, rápidas como pássaros, e a vida abundante que não coube num futuro de espaços mínimos, violência máxima, inteligências artificiais, um sol, às vezes inimigo, que, como caçador pega, fere, mata e se vai…
Uma parte vermelha, alegre, esvoaçante do meu coração uniu-se ao verde daqueles pastos num lindo papagaio menino e a outra parte, negra, triste anciã esquecida num asilo, prendeu-se àquela sacola de plástico pilotada pelo menino online, opaco, protegido pela tela daquela janela da cela por onde passarão seus netos num repetir futurista piorado a cada dia.
Crianças sedentas de vida. Sedentárias. Pássaros engaiolados.
*Benício Rocha é caratinguense ausente e saudoso, mineiro da gema, amante da boa prosa, sócio da MGerais Seguros e aprendiz de servo do Senhor.
Que olhar é esse?
Que atravessa a escuridão
sem ver a claridade,
ainda que bem longe
no fim do túnel?
Os limites não se mostram definidos
nos contornos da visão tubular,
determinados de maneira glaucomatosa,
que não mais enseja contar estrelas.
Mas trazem a nítida sensação
de que a lua cheia minguou.
A vida prossegue
em constante reinvenção.
E atenta à dor não doída
de trabalhar com o imaginário,
para formar a imagem
que os ouvidos só amplificam.
O inconsciente fala no claro escuro
da complexa arte de viver,
que nos desafia em caráter permanente
rumo à aprendizagem,
que faz triunfar a sabedoria
para a temperança do essencial.
